А на Севере уже пожелтело все, что можно...
А на Севере уже пожелтело все, что можно,
И темнеют у ворот пятна отсыревших псов.
В незаполненной душе шебаршится осторожно
То ли старый анекдот, то ли песня про любовь.
Так бы ехал или плыл, но устав, как юный Вертер,
Обрываю свой маршрут на последнем этаже.
Ветер поднимает пыль. Ветер вертит этот вертел,
Этот беспощадный прут, что сидит в карандаше.
Этот ветер, как палач, ни за что не отвечает,
Раз приказано распять, все исполнит не ворча.
Начинался этот матч странным ходом белых чаек,
А закончился опять ходом черного грача.
Вновь попавшись на крючок вопросительного знака,
Снова мучась и мечась, продолжаю вопрошать:
Почему умолк сверчок? Отчего скулит собака?
Для кого горит свеча? Почему болит душа?