Пахнет прель промокших окон...
Пахнет прель промокших окон,
Тянет сыростью от стен.
Бабочка, вернувшись в кокон,
Сбросит крылышки взамен.
В этом мире преходящем
Цен непреходящих нет.
А вот еще: Гуляя в поле,
Нашел змеиную кожу,
Такую прозрачную и невесомую,
И было совсем непохоже,
Чтобы она, была домом тоже.
Ну зачем же мы теряем
Дом, друзей, уют и женщин?
Почему-то собираем
Чемодан - вещей все меньше.
То ли тянет непогода,
То ли затхлость в сердце бродит.
Дождь в любое время года
Благосклонно нас проводит.
Пахнет прель промокших окон,
Тянет сыростью от стен.
Бабочка, вернувшись в кокон,
Сбросит крылышки взамен.
И в каком-то исступленьи
Вновь веду себя к столу.
И опять слова - как тени.
Пыль... Черновики в углу.