Текст выверен автором - Аркадием Брязгиным

А машинка молчит...


Брязгин Аркадий
...А машинка молчит, в ней желтеет страница. Любопытствует праздный народ от дверей, как на самой окраине южной столицы жил писатель по имени Хемингуэй. Не из задних рядов и с кривым глазомером я стою у окошка от праздника пьян: чёрен рог у быка, красен плащ у тореро на афише из города Сан-Себастьян. От тяжёлых томов тёмных и с позолотой вспоминать неохота другой интерьер. Для чего-то в углу, говорят для охоты, небывалых сапог небывалый размер. Две мадам обсуждают удобство двух спален, некондиции наших сочувствуя плеч. И глядят сверху вниз королевские пальмы, и не трогает их посторонняя речь, что трещат кинокамеры, клацают вспышки у могил четырёх им любимых собак, и что кто-то солидный, страдая одышкой, собирается позже податься в кабак. Отработав свой хлеб, в пропотевшей рубахе гид направился в дом набирать силы впрок. В дом, хозяин которого где-то в Айдахо пальцем правой ноги надавил на курок. Только эху от выстрела вряд ли пробиться в это вечнозелёное буйство ветвей. На рабочей окраине шумной столицы жил писатель по имени Хемингуэй.

Страница взята с сервера Все о Геологии. Оригинальная версия находится на www.bards.ru Rambler's Top100 Service