Зарисовки
Брязгин Александр
_________________________________
Дом мой всё больше походит на склеп.
Тщетно пытаюсь понять – я ослеп,
или рассвет запоздал на года?
Призрачно счастье,
зыбок огонь, нескончаема ночь...
Мысли мои, убирайтесь прочь
и никогда, никогда, никогда
не возвращайтесь.
_________________________________
После заката сгорела земля
в гибельном свете.
"Счастлив ли я?" - ты спросила. И я
не знал, что ответить.
_________________________________
...Вот проходная. Чутко дремлет страж.
Уже светает, фонари погасли.
Поднимемся. Пятнадцатый этаж.
Вот комната, в которой я был счастлив.
________________________________________
Уже треть жизни прожита.
Мой друг, заметь -
треть жизни прожита.
И - лучшая треть.
________________________________________
О Боже, какое смешное прозренье -
не больше полшага, не дольше мгновенья
от радости до беды.
Печальные годы, унылое время...
Но вами, но вами посеяно семя,
и мне пожинать плоды.
________________________________________
Забыть? Я пытался, ты знаешь... Но это не просто.
Мой друг, я спою тебе песню с печальным концом -
как северный ветер примчался нежданным гонцом
и страшную весть протрубил на моих перекрёстках.
________________________________________
А ночь не кончается... Длится и длится
доныне. Камин без огня.
Друзья, научите меня обходиться
без вас, как вы - без меня.
________________________________________
Скоро солнце взойдёт - и прервётся мой путь,
в этот час я уже не успею вдохнуть.
И мелькнёт словно тень,
мною не прожитый день...
________________________________________
Решился.
Вздохнул.
И, зажмурив глаза,
точку поставил. Смотри!
Пол жизни прошло...
Кто же знал, что слеза
точку помножит на три.
________________________________________
Мы простились на день,
но, увы, между нами теперь -
миллионы людей,
города, времена, расстоянье...
Всё же легче уйти,
чем, с отчаяньем глядя на дверь,
на губах ощущать
горький привкус такого прощанья.
________________________________________
И когда, навсегда уходя,
эта боль во мне снова проснулась,
провожал я уже не тебя,
но свою безвозвратную юность.
________________________________________
Давным давно стремительное forte
на piano перешло. Но тихий плёс,
где можно плакать, не стесняясь слёз,
ещё хранит той музыки аккорды.
________________________________________
"Пробит висок,
поломана ключица.
Нет, пульса нет..."
И вот пришло невольно:
мы говорим о смерти
так спокойно,
как будто с нами
это не случится.
________________________________________
Бьёт в голову который год подряд –
всё несуразица:
хоть в двадцать умирать, хоть в шестьдесят -
какая разница?
________________________________________
Свои творенья полистал
и сам себе противет стал.
Ну на кого я в них похож?
О, модератор, где твой нож?!