Никто в одежде серой не приходит...
Мы были дочери почти царя...
Однажды вечером пришел из тьмы
печальный принц в одежде серой...
(М.Цветаева)
Никто в одежде серой не приходит.
А если и приходит, то - не принц.
Роман с заезжим фраером проходит,
Мгновенно, как гроссмейстеровский блиц.
Роман летит в провинцию на полку,
Гроссмейстер волочится с кем-то в ЗАГС,
А ты от боли голосуешь "Волгу",
И умоляешь отвезти на Марс...
Тебя везут. И, Боже мой, как странно
Узнать, скользя по лапам сентября
О том, что будут новые романы.
Но будешь ли ты дочерью царя...
23.09.89