Июнь
Может, это и естественно,
Что шумят берёзы Есенина;
Оторвалась и убегает
Из сознания, спекаясь
В кренделя, неуемная ярость,
И покой, и тихий остаток
От чего-то царят ненавязчиво,
Недоверчивую яркость,
Выпадающую в осадок,
Тихим шёпотом сворачивая
В бесполезные рулоны;
Небо святостью иконы
Озаряет, свернувшись калачиком,
Томно вздрагивающие и нагие,
Как любовницы, обескураженные,
Ошарашенные и тугие,
В безназойливость наряженные
Белоствольные берёзы;
А уже начинаются грозы,
Тёплый дождь, закрывая видимость,
Отскакал свой короткий век;
Панихида кричащих вех;
Над гвоздикой празднует жимолость
Повержение в покой,
Всё завешено слабой тоской,
Лишь вдали полыхает латунь,
Это лето, это июнь.