Посвящение другу из провинции
Он спит до полудня. Встает и пьет свой чай.
Хоть любит кофе, что уже не по карману.
Ему не хочется знакомым отвечать,
Зачем теперь он не ходок по ресторанам.
Всего, чем нынче полнится карман
Едва ли хватит на один приличный ужин.
А при таких, простите, закромах
Как можно быть не мальчиком, а мужем.
Смешно подумать. Это там у них, в Москве
Какой-то кризис, и о нем одном заботы
А здесь застой уже который век,
И плюс к нему теперь, конечно, нет работы
Сначала быть пришлось швейцаром в кабаке
А вот теперь толкать с лотка товар лежалый
Пять лет учиться, чтобы после стать никем.
В губернском центре на окраине державы.
Но жизнь вперед течет, и ты по ней плыви
До вечной гавани, где встать Господь назначит.
Сквозит с балкона. И домов облезлый вид
Не навевает даже мысли об удаче.
Ну что за блажь у нашей Родины, скажи,
Над тем куражиться, кого Господь отметил?
Какого черта он свою прошляпил жизнь?
Не поменяв на заграницу хляби эти.
Зачем судьба шальной стихосложенья дар
Вливает в кровь ему, как будто в пиво водку
Чтоб в мелкой лавке пересчитавать товар
Бранясь с хозяином, до хрипа стершим глотку
И пить свой чай, и видеть осень за окном,
Считать гроши, копить слова, ругать усталость,
В запой сорваться, еле выжить, лечь на дно
Но так писать, как прежде даже не мечталось.