Поющий поэт
Игорю Талькову
Кому-то сто лет скрипеть, а которому треть
Гореть и страдать за все беды и муки на свете.
Выходит поэт. Он многое должен успеть:
Пропеть, прострадать, пробудить и за это ответить.
Юпитеров свет проник через тысячи пор
До самой души, приглядитесь, она без одежки.
Взметнулись цветы, накрученные на топор,
И вот уже кровь на узорах ковровой дорожки.
Поэт не менял слова ради рифмы иной.
А дух сухарей на заморский банановый запах.
И солнце могло светить над безбожной страной,
Оно пронеслось торопливо с востока на запад.
День тотчас погиб. Но разве скончался, скажи,
Поэт, чей портрет окаймлен красно-черной
полоской.
Набатом гудит мелодия честной души
И в чутких сердцах разбивается на подголоски.