Прохожие, привыкшие к зиме...
... Но что за мука - оставаться здесь,
когда ты должен - там и только там!
Ю. Левитанский
Прохожие, привыкшие к зиме.
Привычная кирпичная стена.
Но что за глупость - быть в своем уме,
когда - весна. Вы слышите? Весна!
Не слышите... Ну, что же. Вот и мне
не слышно ни капели, ни грачей.
Немудрено. Невероятно. Не
скажу наверняка, откуда, чей
невнятный голос вызывает дрожь.
Я твердо знаю правила игры:
весной - стихи. Пора. Давно под нож
отправлены обрывки мишуры,
венчающей волхвов и пастухов
с начинкой из винтов и микросхем.
Но очень странно не писать стихов,
когда... О чем я, Господи! Совсем.
Со-всем. А разве кто-то обещал,
что будут строчки - из небытия,
из снега, льда, из-под полы плаща,
из-за оград чугунного литья?
Носком ботинка (что за детский сад!)
с платформы скину льдинку - пусть летит.
А завтра снова будет снегопад.
Порадуюсь - авось весна простит.
Авось... Но как уверовать в прогноз
синоптиков и прочих чудаков,
сегодня предрекающих мороз,
а завтра - дождь? Похоже, мир таков:
то нас к тюрьме склоняет, то к суме,
то мягко, то настойчиво весьма...
И все же глупо быть в своем уме,
когда давно пора сойти с ума.
26 февраля 1999