Мытье окон
Рукав по-летнему закатан,
Открыла ноги, как в Крыму.
А стекла вымыты закатом,
И мыть их вовсе ни к чему.
Уютен слой оконной пыли,
С ним в холода сроднились мы.
Мы акварели позабыли
За черной графикой зимы.
Но под рукой твоей тревожной,
На ткань прозрачного холста,
Наносит тряпка осторожно
Весны абстрактные цвета.
Мазки бросает вверх и вниз она:
Горит огонь на мостовой,
И зелень тоненькая вписана
В рисунок необычный твой.
Тугой травою взорван камень,
Предметы движутся вокруг.
Ты краски трогаешь руками,
И краски обретают звук,
И в мир, что в раме суетится,
Ты уплываешь, как в кино,
И темные влетают птицы
В распахнутое полотно.