На бумагу белую излито...
На бумагу белую излито
И еще не понято умом,
Слово превращается в молитву
Плач поэта о себе самом.
То не дань пророчеству по моде,
Заведенной офиками, но
Своего фатального ухода
Чувство у него обострено.
За него свеча слезу уронит,
Тоже неподвластную уму...
И как-будто кто-то посторонний
Начертает будущность ему.
В ней ему отпущенные годы
На земле и право предрекать
Для себя и своего народа
Все, на что поднимется рука.
Что случиться...Знаю, вижу, чую,
Исподволь, как королевский шут,
Нынешними строками врачую,
Отпеваю, каюсь и вершу.