Мои стихи подолгу не живут. Они, как пепел - хрупки и сыпучи. А осень бьет кнутом и гонит тучи, И льют дожди на мой случайный труд. На подоконник с горсткой чепухи, Истлевших карт сокровищ заглубинных, Течет вода и капают стихи, Уходят сны и образы любимых. В осенний день открытого окна Смахну ладонью капли старых песен, Чудес макетных выветрится плесень, И я услышу новые тона.
| Страница взята с сервера
Все
о Геологии. Оригинальная версия находится на
www.bards.ru
|