Вовсе было незачем лгать себе под праздники...
Вовсе было незачем лгать себе под праздники
Да играть бездарную чью-то злую роль...
Виноват ли стрелочник, иль ветра-проказники,
Что в снегах серебрянных позабыл я Боль.
Где-то за сугробами ждет меня, болезная,
Да губами белыми плавит синий лед.
Только спину с той поры жжет знаменье крестное...
А она не верит мне, просто очень ждет.
То встречает самолет, то с метелью лается,
То расплачется взахлеб в ледяной ночи,
То захочет написать, да не вспомнит адреса,
То закажет разговор, а сама - молчит...
Через тундру да ветра, лагерные надолбы,
Вдаль потянутся весной глупые грачи,
Да и мне за Болью вслед возвращаться надо бы -
Без нее и в радости сердце не стучит...
Вовсе было незачем лгать себе под праздники...