Следы
Следами выбита дорога
длиною в сотни долгих лет.
Следы... следы - о как их много!
Я в чей-то попадаю след.
Вот сын аптекаря из Бреста.
Вот юный венский музыкант...
Да разве есть такое место,
где спрос на ум и на талант?!
И старый сказочник из Кельна
спешит зачем-то в Амстердам -
всегда оттуда, где нам больно,
всегда - неведомо куда...
Среди домов, пронзивших небо,
где реки золота текут,
где хватит всем питья и хлеба
и где с тобою нас не ждут.
Среди подстриженных лужаек
под сенью сонных облаков
один из тысяч попрошаек -
скажи, ты к этому готов?
Но есть еще клочок надежды -
Господний сладостный плевок.
Одни крушенья там найдешь ты -
я б тоже плюнул, если б смог.
Здесь речь взрывается картаво,
как и две тыщи лет тому,
и как к воде - цветы и травы,
в нас что-то тянется к нему.
Как и везде, нас здесь не любят.
Мы всем помеха, как везде...
О люди, нашей крови люди!
Ну что поделаешь - мы здесь!
Клочок земли над теплым морем -
скрещенье наций и надежд.
О чем кричим, о чем мы спорим?
Другого не было и нет.
И маскируется под случай
то, что является судьбой:
клочок земли - других не лучше,
но нет других у нас с тобой.
20 января - 6 февраля 1992