Всё мучает вопрос...
Всё мучает вопрос,
что, может, скоро спросят:
зачем я жил - кричал, -
когда бы мог смолчать,
зачем шёл не туда, -
был самозванным гостем,
кого ж я так любил,
стараясь не дышать?
И что же я скажу,
и что же я отвечу, -
наверное, зальюсь
я краской от стыда, -
не буду же валить
всё на попутный ветер,
на злую колею
и пьяные глаза?
Прошу повременить -
я не готов к ответу:
ещё - не долюбил,
ещё - не досказал,
ещё я - не нашёл, -
а, может быть, не встретил,
и пыль слепит глаза
и застилает даль.