Полёт
Я с детства, как и все, летать мечтал,
но били по рукам, когда махал.
А видеть сны никто не запрещал -
я в них парил или витал.
Тут в цирке Копперфильда увидал,
ведь люди говорят - порхает, гад.
И так, и эдак я, и так и сяк,
но он секрет не выдавал.
Представьте - вокруг пустота.
Какая кругом красота.
Что мелко, ничтожно - внизу,
а ты налегке - на лету.
Не средство для полёта бромбутал, -
попробовал, привык и заторчал.
Ширнулся раз, два, три - и вот летишь
Но - с этажа, и строго - вниз.
Я книг по оккультизму нахватал,
копнул и окунулся, зашуршал,
пондаторел, - и залетал.
Какая вокруг пустота,
один, никого - красота.
Любая мечта - по плечу,
хочу я в Париж - и лечу.
Что, mon ami, поёшь, а не летишь?
Как на ладошке подо мной Париж.
Держу пари: увидишь - угоришь,
а ты всё грезишь и грустишь.
Пьют парижане лёгкое вино, -
не то, что по комкам у нас дерьмо.
У них другая жизнь, другие "но".
Где грустно нам - там им смешно.
Какая же тут красота,
как значат культуры века.
Традиция, вера и дух -
огонь, что у них не потух.
Я, как Икар, летать безумно рад,
ошибки лишь не буду повторять.
Вот всполошились, плачут и кричат.
Так - вон Иран, а вот - Ирак.
"Салам, Саддам - что за курбан-байрам?"
Орёте: "газават!", "но пасаран!" -
Вы ж на уши поставили весь шар, -
об чём базар, аллах акбар?
Что за бактерии у вас, Хуссейн?
Одумайся и не гони гусей.
Да ненароком колбы не разбей.
Чтоб всё ферштейн, чтоб всё о'кей.
Я дальше и дальше лечу,
спускаться я вниз не хочу.
Лишь на день в Москву заскочу,
постранствую и погрущу.
Мудрей наполеонов Вашингтон:
макдональдсы в Москве и Белый Дом.
Давно не перетряхивали трон -
и пыль и моль и шелупонь.
Воруют и отчизну продают,
юродствуют, кощунствуют, плюют,
и, процветая, набирают сил:
Иуда, дьявол, Азраил.
На это, чтоб мне не смотреть -
могу хоть куда улететь.
Но тянет, как камень - на дно
в моё родовое гнездо.
апрель 1998 г.