Он плакал и рассказывал про мать...
Он плакал и рассказывал про мать,
я поражался глубине её паденья.
Так я бы жил - мог тоже воровать
и наблюдать режим в местах лишенья.
И не живут друзья по адресам:
то - не открыл, уехал и убили.
Мы пили за друзей по именам
и лишь за тех, кто не открыл, не пили.
С кого ни взять - к тому строги суды,
настырнее и злее прокуроры.
Синели истины его кривой судьбы
нехитрым и некрасочным узором.
Он рухнул на матрасике в углу,
мне снились конвоиры и колючка.
Как хорошо - во сне - не на яву,
но всё равно у сна сюжет не лучший.
Наутро встал, в квартире - никого.
Всё выпито, пропало то и это.
Я вспомнил: было выколото "з. л. о. " -
ещё со школы от руки, без трафарета.
Я закурил, грамм сорок нацедил.
Кто я ему? Конечно просто уши.
Он для своих за это б - крысой был,
а мне всего-то - только плюнул в душу.
апрель 1998 г.