Стихи
Воистину, стихи, как промокашка
больной, истерзанной души.
За них сажали даже в каталажку, -
и поделом. Подумавши пиши.
Случалось, что за них и убивали, -
хоть на дуэли или просто так -
в умах броженье чтоб не вызывали,
брожёный ум опасней, чем мышьяк.
Объявится какой-нибудь "из этих",
не уследишь - такого натворит.
И так его, и эдак, и разэдак,
а не поймёт - так можно и убить.
Стихи пылятся, имя позабыто, -
под спудом, под запретом полежат...
Но время начинит их динамитом,
от них потом короны задрожат.
И не горят. Проверили, что верно:
стихи ведь - порождение души.
Душа бессмертна. Это несомненно.
А, следовательно, также и стихи.
1995 г.