Не страна у нас, а пристанище...
Не страна у нас, а пристанище,
сколько мытарей - столько странников.
Строим новый дом на пожарище,
а цари - фарисеи и пьяницы.
Ни устроиться, ни построиться.
Долго терпится, еще колется.
На чужих кормах - век бескормица.
Кто-то злобствует, кто-то молится.
А страна у нас, словно пастбище,
и пасутся все, а ты сам в себе.
Наше правое и неправое
будто пылью покрыто неправдою.
Что нам хочется - не подумали:
вот и куплены толстосумами.
Да откуда ум, если пропит он, -
на любом углу удальцы с вином.
А в вине уж том понамешано,
что становишься будто бешеный.
Оттого, братва, поножовщина,
что нам грош-цена, водка - дёшева.
И стоим мы как на позорище:
нет отечества, где базарище.
И с друзьями мы перессорились.
Поглядишь - нету даже товарища.
И как зона вокруг аномальная,
непонятная, да дебильная.
А так хочется всем нормального,
справедливого и стабильного.
Не получится, как нам хочется.
Окликают нас, но без отчества.
Не грусти, браток, - будет нам денёк:
на чужой роток кинем мы платок.