Вот маятник вовсю качается...
Вот маятник вовсю качается,
перемещая времена,
и тихо кухонька качается
по жизни вспененным волнам.
На допотопном пароходике
судьбы качу своим путем
и тикают ночные ходики:
"А что почем? А что потом?"
Почем же первые свидания,
где пряны запахи весны,
а все грядущие страдания
еще не определены?
Потом - вдали огни мигнувшие -
друзей исчезнувших привет...
Приставка к счастию: "минувшее" -
за много лет на много лет.
Почем же радость птичьим прочерком,
почем случайные грехи?
И на листках корявым почерком
потом - корявыые стихи...
Почем любви шальные хлопоты,
украденные у судьбы?
Потом - горчащий привкус опыта,
бед монотонные столбы.
Почем, почем...Да кто высчитывал
во что нам что оценит жизнь,
когда по капле радость впитывал,
фортуне пригрозив: "держись!"
И, забывая про грядущее,
купался в ливне золотом
и все отталкивал гнетущее:
"А что потом? А что потом?"
На допотопном пароходике
судьбы качу своим путем
и тикают ночные ходики:
"А что почем? А что потом?"
И маятник как-будто кается,
качая круглой головой,
и ниже гирька опускается.
Надолго ль хватит, Боже мой?!