Летняя рапсодия, или ностальгия по Гершвину
Лето мерцало, плакало, пело
Делало с нами все, что хотело,
Тонкой свечою, пламенем ярким
Лето сгорело, стало огарком
Лето, стелившее ночь к изголовью,
Ночь, напоенную то ли любовью,
То ли безумной, бездумной тоскою,
Той, что лишает и сна, и покоя.
Нынче же холодно. В парке деревья
Обнажены, и царит недоверье
Там, где намедни царило веселье -
Это прощание, это похмелье,
Тина на стенах пустого колодца,
Накипь, налет - но в душе остается
Ворохом сплетен и водочных бредней
Та, что всегда умирает последней :
Мол, воротится пропавшее лето,
Солнечным светом так щедро согрето,
И, отдохнувшие крылья расправив,
Мы полетим, за спиною оставив
Зимнюю скуку, осеннюю слякоть...
Но отчего же так хочется плакать?
Это уже не любовь, не тоска,
Это не осень звенит у виска,
Это из давнего, летнего сна
К нам на мгновенье вернулась она -
Эта музыка...
Сентябрь 1996