Десять часов клинической смерти
Который день с утра звонят какие-то люди,
И день за днём - одни и те же маршруты,
И в каждом сне телеграмма с небес: вас ждут наверху...
Десять часов клинической смерти:
Обратный адрес на смятом конверте
Не разобрать, и выхода нет.
А на улицах дождь превращается в снег.
Рукой спасая от капель свою сигарету,
Прячась в плащ, жду любого ответа.
А друзья говорят: главно - не опоздать.
И круг превращается в квадрат, я продолжаю искать...
Припев: Стой, если можешь, если можешь - иди.
Можешь успеть: дождь смывает следы...
Но только молчи.
Время бежит по венам как допинг,
А мимо - люди и надпись: "No smoking".
На этажах как на вираже.
И ты стоишь и смотришь в небо,
Где душами вышита полночь - лети.
Но на улицах дождь!.. - не прогнать, не уйти.
Припев.