Тебя не ваяли из кости...
О. Б.
Тебя не ваяли из кости,
Тебя не лепили из глины,
Ты просто зашла ко мне в гости,
обличье приняв Мнемозины.
Я был - может, не был? - рожденным
в рубашке сомненья. Мой кокон
стал камнем, в узлы заплетенным,
в магических четках пророка...
Но щелкнули шелка волокна
и сухо меж пальцев распались,
и молнии брызнули в окна,
и стекла, треща, рассыпались.
Я вышел в простор зазеркальный
на облачной черной гитаре
и пил этот отзвук хрустальный,
по солнечным струнам ударив;
и плакал в открытое небо,
и облако трогал руками...
...И пахло лавандой, и хлебом,
и тмином за теми снегами,
куда увлекло меня счастьем...
Я шел, оглянуться не смея...
А твой поцелуй - как причастье,
А руки - эфира нежнее,
А волосы - ласковей шелка...
Но мне не создать "Песни песней"...
"Умолкни!" - молю...и умолкну,
поскольку слова бесполезны.
13-16. 09. 93