Поэт

Пишите, страдайте, мой милый поэт,
Скрипите гусиной стрелою.
За вами свобода, и муза, и свет,
А вечер пусть будет за мною.
В смятении пальцы, седые лучи
На влажных висках прикорнули.
Трескучая копоть плакучей свечи
Порошит нерусские кудри.

Пишите, не ждите, как скоро заря
Осветит усталое темя,
Туда, где за тучей белеет гора,
Сыпучее движется время.
Ещё не грозит Вам прозренье от грёз
И выстрел в предсмертном тумане.
Всё будет, всё будет...А нынче мороз,
И вензель рисует Татьяна.

Страница взята с сервера Все о Геологии. Оригинальная версия находится на www.bards.ru