Пропуск (из цикла "В.С.Высоцкому")
Сколько выпито было - не помню.
Даже имя своё позабыл,
хоть твердят, что я вёл себя скромно,
никому, говорят, не грубил,
не хамил, всё молчал и не дрался,
никому не заглядывал в лица...
Так откуда ж в кармане он взялся:
красный, с гербом пропуск в милицию?
Я ребят опросил осторожно:
может, видел кто, что и как,
но ребята мне плюнули в рожу
и с собою не взяли в кабак.
На моё имя выписан пропуск,
фото где-то моё обнаружили...
Я хожу, словно падаю в пропасть,
как в расстреле, у стенки, под ружьями.
Люди ходят вокруг, озираясь
на меня, будто я инвалид.
Чует сердце моё - доиграюсь,
мозг твердит мне - наверное, влип.
А вчера по проспекту галопом
мчался я и случайно споткнулся...
Постовой по плечу мне похлопал,
встать помог и слегка улыбнулся.
"Что случилось? В чём я провинился?" -
думал я всю ночь (до утра ли?).
Утром встал и до рвоты напился,
стёкла бил, но не взят "мусорами".
Вы простите мне, честные воры,
ляпнул я где-то лишнее слово
и за эти, видать, разговоры
не посажен я, а завербован...