Мне есть что спеть... (из цикла "В.С.Высоцкому").
"Мне есть что спеть, представ перед Всевышним..." -
поэт кричал. Мне тоже есть, что спеть.
Пишу, пою, но как-то всё неслышно,
прошу одно: побольше бы успеть.
Я не пойму: хороший я, плохой ли...
Коль по стихам - я вовсе идеал,
но как любой, я над собой неволен:
я пью, курю, я - трус, трепло, нахал.
Боюсь всего: войны, потери близких.
Язык давно пора укоротить.
Ещё боюсь в какие либо списки,
не подписавшись, глупо угодить...
Я матерюсь, когда лишь есть причина,
иль чтобы громче прозвучал ваш смех -
скрываюсь я под клоунской личиной -
я клоун, лицедей, а это - грех.
Я часто вру, но не бываю жаден,
не получал ударов по щекам
и не ворую при любом раскладе,
и уступаю место старикам.
Ленив, но не устраивал дебошей,
не убивал, не вызывал на бой...
Ответьте мне: какой же я хороший?
Рискните мне сказать, что я плохой!..