Татьяне
На западе истлел последний уголек.
Вползла на землю тень, прохладу источая.
Ущербная Луна качается, скучая.
Рельеф ее морщин то близок, то далек.
То близок, то далек и сон. Теряет свет
стекло: не до морщин его чернильной тверди.
И ожиданье сна, как ожиданье смерти,
растягивается на сотни тысяч лет.
Сквозь сотни тысяч лет щелчком отправлю в путь
последний уголек истлевшей сигареты,
чтоб отразился он в чернильном чреве Леты,
чтоб прикурил Харон и отдохнул чуть-чуть.
Чтоб отдохнул чуть-чуть весь Божий мир от дел.
Чтоб задремала Ты и Ангел прилетел.