Монолог Фомы Гордеева
Как похмелье ждет вина, как земля ждет лета -
Ждет гитарная струна моего куплета.
Струн тугую тетиву натянуть бы до крови,
Да пластом бы на траву, да позвать бы доктора.
Доктор, брат мой во Христе, мне тебя ли надо, да надо ль?
На березовом кресте раны как награды.
Затуманилось - ни зги. Берегись рассудок!
Воспаленные мозги бредят самосудом.
На скандальную молву разменяться что ли,
Да я ли первый нервы рву в шенкелях истории?
Верить в Бога - нету сил, а в себя не верится,
От пророков на Руси кладбища шевелятся.
Жить бы, подлых не дразнить, но судьба-химера
Самого себя казнить просит для примера.
Мысли наши - топоры, плахи - наши души:
Плахи глухи до поры, топоры послушны.
Мыслям с душами порой ой, не разобраться, братцы!
Промеж плахи с топором, лучше б не соваться.
Ой, жизнь, моя жизнь, ты моя медовая,
Крепче за уши держись, голова бедовая!