Материал
Я материал. Я воск. Я глина.
Я статуэтка из огня и бронзы.
Я штрих недорисованной картины,
А кисть моя - дымок от папиросы.
Я мел крошащийся и белый.
Ты на асфальте пишешь мной сонеты.
Я материал, а ты всего лишь тело,
Которое примерила душа поэта.
Ты отличался в сонмах рифмоплетов,
Ты венчан на ямбическое царство,
Но кончился сезон твоих полетов
И наступили поисков мытарства.
И вот ушли поэзия и проза,
В твоих объятьях рифма заскучала,
Ее не удержать надменной позой
Куда пойдешь, поэт без материала?
Порвутся хромоногие верлибры,
Как музыка из треснувшей гитары,
Потом тайком ты будешь рифмы тибрить
Как тощий нищий на большом базаре
У колкой ночи выпросишь прощенья,
И будешь строить свой мирок сначала,
И гладить свет на трещинах расщелин,
И падать на сомкнувшиеся скалы.
Но поздно заполночь под нежное журчанье
Водопроводных кранов, чайника серчанье,
Забудешь ты с душой моей бороться,
И, может быть, поймешь куда идти.