Сыну
Я уйду на рассвете, с улыбкой, спокойно и чинно,
Предоставив другим рассуждать, если что-то не так.
Это правда, сынок, что не плачут от боли мужчины,
Только пальцы сжимают и боль собирают в кулак.
Я пройдусь ветерком, забавляясь опавшей листвою,
И, напившись из луж, я росой упаду на траву.
Это будет, сынок, - я когда-нибудь встречусь с тобою,
И не только во сне, как сейчас, а уже наяву.
Я забуду все то, что когда-то казалось мне важным.
Расстворюсь в облаках и омою дождем города.
Это правда, сынок, что мужчины уходят однажды,
Дорожа каждым мигом, поскольку не знают когда.
Смерти я не боюсь, - что бояться без всякой причины,
В ожиданьи дрожа, как в предверьи дурных новостей?
Это правда, малыш, что не ведают страха мужчины,
Кроме страха за наших любимых, за наших детей.
Страха все не успеть, что начертано было судьбою,
Не достичь горизонта, узнав, что же там, далеко?
Ты не бойся, мой милый, от страха лишиться покоя.
Страх к тебе не придет, я запрятал его глубоко.
Нужно мне еще много успеть. Слишком много, наверно.
Оплатить все долги, ни родных, ни друзей не забыть.
Это правда, сынок, что мужчины в других ценят верность.
Это правда, малыш, что мужчины умеют дружить.
А когда я пойму, что пора уже в путь собираться, -
Улыбнусь я всему, что душою успел полюбить.
Это правда, сынок, что мужчины умеют смеяться...
Также правда и то, мой малыш, что они... любят жить.
8 января 1999