К самому себе
Ну что, старик, все в норме вроде бы,
И мы "свободою горим",
И не плюет вдогонку Родина,
Где век снимает красный грим,
И нет причин о том печалиться,
Что не прижились корешки,
Где в черной баньке нынче парятся
Твои былые корешки.
Ну что, старик, не забывается
Беспечной нетревоги плен,
Где детство солнцу улыбается,
Вставая на ноги с колен,
Где поплавки на зорьке замерли,
Юнцов не опустив на дно,
Где посадили нас и заперли
"На иглы" старого кино.
Ну что, старик, на новой паперти
Тебя имеют, как хотят,
И снова ты как будто взаперти,
И искры попусту летят,
Евреи здесь не вяжут веники,
И ветер из России стих,
И ешь хоть хумус, хоть вареники,
Или пиши по-русски стих.
Да брось, старик, ты грезить вишнями,
Подружку память теребя,
Подай монеток пару нищему,
Чтоб помолился за тебя,
Да на февраль не наговаривай,
Здесь снега век не увидать,
Да под гитару пой, наяривай,
Чем без причины увядать.