Ответ на вопрос, почему в обыденной жизни я говорю простыми словами, а когда пишу стихи - необыкновенными?
Ты права, говорю я обыденным словом,
Если некому слушать и некому душу понять.
Не играет свирель, если буднями день мой окован
И на сердце потерь и тревог временная печать.
Ты права, все приходит неведомой тайной,
Вдохновеньем, как ветром, мое освежает лицо,
И рождается стих, будто утром прохожий случайный,
Обронил мне слова, как листву на родное крыльцо.
И цветной абажур той осенней листвы неподдельной,
Укрывает от бед, от болезней и страха уйти,
И текут за минутами - годы, страницы, недели,
И секунда мне кажется вечной на Млечном пути.
Жарко мне в снегопад и морозно в июльскую пору,
Я болею без песен, и болен без друга в стократ,
И, как раненный зверь, прячу душу в готовую нору,
Свет ищу в темноте, как когда-то великий Сократ.
Я, увы, не велик, а такой же, как этот прохожий,
Я частица толпы, только может осенней порой
С неба тянется луч, лет на двадцать вселенной моложе,
И ладонь мою тянет к перу слов божественный рой.
Я слова соберу, в музыкальную вставлю оправу,
Часть нетленной души в неземные вплету кружева,
Я себе не ищу ни богатства, ни веры, ни славы,
Счастлив я от того, что СТИХИя гитары жива!
Октябрь 1997