Беспросветная
Все, ребята, отписался кажись, нет ни слов, ни нот, ни боли вот здесь.
Все, что я себе придумал про жизнь, превратилось в суеверную смесь.
А я - дурак с судьбой в "девятку" сыграл, а она мне три шестерки сдала.
Ну, проиграл и потихоньку убрал и стихи, и душу в ящик стола.
Эх, струн волшебных серебро - белый ангел на добро,
А черный, падший - тот для зла, да я видал его, козла!
Все, хана, ребята, выписался, как из палаты для душевнобольных.
Весь запал мой с криком выплеснулся и стал диагноз, как у всех остальных.
А я червонец разменял по рублю, сделал вид, что мне как будто не жаль.
А я теперь все на шестнадцать делю, а особенно любовь и печаль.
Как вспомню, хрясь, да лбом в стол, кругом грязь, в мозгах крен
Ведь коль и впредь писать в стол, тогда и петь на кой хрен.
Эх, что-то мне не молиться - хочется, да колется.
Рад бы в рай да знаю сам проще вниз, чем к небесам
И только струн волшебных серебро - белый ангел на добро,
А черный, падший - тот для зла, да я видал его, козла!