Мороз на стеклах не рисует, А дело к Покрову. И серый дождик полосует Озябшую траву. Нет времени и нет пространства, Болят виски... В такую пору даже пьянство Не вылечит тоски. И здесь никто не пожалеет, Не скажет: "Брось!" Лишь за окошком цепенеет Рябины гроздь.
| Страница взята с сервера
Все
о Геологии. Оригинальная версия находится на
www.bards.ru
|