Самолетик наш летит -
тужится...
Евгению Латышеву, Анжеле Швец
Самолетик наш летит - тужится,
и турбины по бокам вертятся.
Мне твоим не суждено мужем стать.
Нам вообще не суждено встретиться.
Солнце в рожу мне глядит, скалится,
а под крыльями земля стелется...
Что ж, твоя дорога пусть - скатертью,
а моя житуха пусть - мельницей.
А по виду ты совсем юная,
хоть и талья у тебя видная.
Мне гитару бы с шестью струнами -
я б сыграл тебе сейчас Визбора.
Бескорыстно бы сыграл, для души.
А моя душа сидит - скорчилась...
Только этот твой сосед, Латышев, -
он, конечно, человек конченый.
Он втиранья тебе в мозг делает,
он лапшу тебе вовсю вешает!
У него давно жена и дети есть,
ну, а я - в который раз не женат.
Парашют бы - мы б с тобой, Анжела,
вниз с шести с полтиной тыщ сбросились!..
Похудел бы журналист Латышев.
Улыбнулся б нам пилот Осипов.