Мосты сгорели, углубились броды...
Мосты сгорели, углубились броды,
и тесно - видим только черепа,
и перекрыты выходы и входы,
и путь один - туда, куда толпа.
И парами коней, привыкших к цугу,
наглядно доказав, как тесен мир,
толпа идет по замкнутому кругу...
И круг велик, и сбит ориентир.
Течет под дождь попавшая палитра,
врываются галопы в полонез,
нет запахов, цветов, тонов и ритмов,
и кислород из воздуха исчез.
Ничье безумье или вдохновенье
круговращенье это не прервет.
Не есть ли это - вечное движенье,
тот самый бесконечный путь вперед?