Провинция
Кому-то Невский дан, кому-то дан Арбат...
Как будто Бог послал архангела с запиской
В роддом: лети, устрой! Ведь здесь чистейший блат -
Родиться на корнях истории российской.
А я? А мне? А нам? А нам не повезло:
Под окнами у нас царей не убивали,
И Свислочи Петра не пенило весло,
И Пушкин с Пугачом бывали здесь едва ли.
Но, все-таки, и тот, кто сызмальства без слез
И робости ходил под аркой Триумфальной -
Он много потерял (поверьте, я всерьез!),
Не ведая по ней тоски провинциальной.
Да разве смог бы он любить, как я могу,
Столетний парк, собор, глядящий вдаль уныло,
Немигу под землей, Кальварию в снегу...
То малое, что есть. То малое, что было.