Осень. Жизнь отдаляется. Впрочем, просто едем мы, глядя назад, и проносится мимо, как прочерк, нежилой ботанический сад. Кто-то просит троллейбус не мешкать, мол, куда-то зачем-то спешит, вровень дядя бежит, как в насмешку, явный вечный классический жид, от инфаркта. И я бы, поверь я, что конец не застигнет во сне, побежал бы, но видится мне, что, осенний закончив сонет, неизбывная надпись над дверью извещает, что выхода нет.
| Страница взята с сервера
Все
о Геологии. Оригинальная версия находится на
www.bards.ru
|