Не лучше всех страна моя...
Не лучше всех страна моя,
не хуже.
Здесь летом много комарья,
а в осень - лужи,
и серость гор, и сырость рек,
болотный студень,
а песни все про степь да снег
здесь пели люди.
Брели, размешивая грязь,
на эти горы,
и строили, перекрестясь,
дворцы-соборы,
чтобы утешить боль сердец,
или с испугу,
для Бога строили дворец,
себе - лачугу.
Кадило от Кандалакши
и до Чукотки,
их дым Отечества душил,
дарил чахотку.
Их дети, дети их детей
и их потомки
входили в вечную метель
с пустой котомкой.
И отдавали жизнь у стен,
за неименьем
иного, получив взамен
свои раненья,
им ложь, красивый разговор_
на раны мазью...
А правду мажут на забор,
и мажут грязью.
Но грязь рождает чистоту -
поэта,
который скажет в пустоту
и в Лету -
В том, что прекрасней есть края,
что толку?
О, Русь моя, жена моя...
И только.