Где ветра, что мою боль уносили...
Где ветра, что мою боль уносили,
Где слова, что я во сне не дослушал,
Что влекло по одуревшей России
Непрописанную мою душу?
То на воле пел, то в неволе,
Скоморошничал ради хлеба...
Кто завидовал этой доле,
Тот, конечно, поэтом не был.
Сколько раз я умирал в своих песнях?!
Ничего теперь уже мне не страшно.
Я давно готов упасть, если честно,
В недосеянную мной пашню.
Но, смеясь над неправдой этой,
Не качнется звезда на небе -
Кто придумал смерть для поэта,
Тот, конечно, поэтом не был.