Завидую далеким временам, Когда сонет мешал болтать поэтам. А почему бы, думаю, и нам Язык не укорачивать сонетом? Нужна узда горячим скакунам, Обложка - книгам, рама всем портретам, Плотина - разогнавшимся волнам, Сонет - разговорившимся поэтам. Сонет благожелательно жесток: Он не допустит, чтоб залезли мысли За край листа и бахромой повисли, Он говорит: "Вот финиш мысли. Стоп!" А чью тираду он врасплох обрубит, - Уж тот не мастер. Он таких не любит!
| Страница взята с сервера
Все
о Геологии. Оригинальная версия находится на
www.bards.ru
|